Pesadillas, miedo a volar, Das Boot, Jimina Sabadú

Desde hace algunos años tengo dos pesadillas que se repiten en esencia. Una de ellas tiene que ver con la altura: de repente me encuentro en un lugar muy elevado, altamente inseguro, en el que no puedo quedarme para siempre y de donde tengo que salir de algún modo, con alto riesgo de caer al vacío: plataformas estrechas que cuelgan del aire sobre un precipicio, picos de un campanario que parece un rascacielos y lugares así. El otro tipo de pesadilla es una invasión zombie (lo siento, ya sé que esto parece una subnormalidad típica del lector medio de Viruete). Están por todas partes y de nuevo mi vida corre peligro. La agonía y la angustia se ceban en mí en esta clase de sueños.

En realidad son downs

Desde hace unos años también se ha incrementado mi miedo a volar hasta niveles preocupantes. Ha sido algo progresivo. Al principio disfrutaba del viaje y podía pasarme quince horas metido en el avión, tranquilamente, admirando el paisaje. Ahora lo paso mal incluso en un simple vuelo de Barcelona a Madrid. He sucumbido a la inquietante idea de estar suspendido a diez quilómetros del suelo en un cilindro de metal. Pido siempre asiento al lado del pasillo, ni se me pasa por la cabeza mirar hacia la ventanilla y tampoco soy capaz hablar con mi vecino de viaje para relajarme. Sólo puedo estar atento a cada ruido de los motores y a no pensar dónde me encuentro realmente.

A tomar por culo el avión

No he explicado todo esto de manera gratuita, sino que me sirve para empezar a hablar de Das Boot, "El submarino", para mí ya todo un clásico y una de las mejores películas bélicas de todos los tiempos. Porque lo que experimenté al verla es lo mismo que me pasa cuando subo a un avión o cuando estoy tumbado en la playa, mirando el cielo, y de repente me pongo nervioso porque imagino que la fuerza de la gravedad se invierte y empiezo a caer en el vacío. La película dura tres horas, pero no se nota, y es minuciosa en detalles sin hacerse pesada. Describe la vida de unos marineros alemanes a bordo de un submarino durante la Segunda Guerra Mundial, en busca de barcos mercantes ingleses.

Es imposible enumerar todas sus virtudes. Desde el impresionante papel de Jürgen Prochnow como capitán del submarino, experimentado, respetado, sensato, que logra en todo momento equilibrar los nervios y los ataques de pánico de un grupo de hombres que navegan encerrados en una estructura de metal a unos 200 metros de la superficie. Increíble en su fortaleza moral, que no se viene abajo ni en los momentos más difíciles, de unas dimensiones humanas admirables. Y hasta esas inquietantes escenas de lucha, en las que sólo vemos lo que la tripulación ve, encerrada en la cabina de combate, y cuando en las profundidades marinas es sometida a cargas de profundidad por los temibles destructores ingleses y su siniestro aleteo. Precisamente en estas escenas experimento esa especie de vértigo universal, de miedo a lo absoluto, a la nada, esa claustrofobia silenciosa que puede acabar en la muerte en cualquier momento.

El capitán: cómo acojonarse sin que lo parezca mientras te caen las bombas

La película no acaba ahí, y como toda obra maestra encierra una filosofía propia, una decepción hacia la vida, un desengaño de los ideales y las heroicidades (no hay más que ver el final), un desconcierto existencial para nada pretencioso, que toca la fibra, como cuando Charlie Sheen dice en Platoon que "en la vida siempre ganan los que hacen trampas". Algo parecido a lo que siento cuando contemplo este vídeo, protagonizado por Jimina Sabadú en un programa de Paramount Comedy:



Vaya por delante que no sé casi nada de Jimina Sabadú, ni me importa demasiado, tan sólo que había escrito alguna mierda para Viruete. Y este vídeo no sólo no me gusta sino que me deprime, me irrita la idea de que lo más diferente, lo más alternativo sin caer en lo bizarro sean cosas así, idioteces de este estilo, una tipeja con las manos colgando como si tuviera alguna enfermedad psicomotriz, ensartando una tontería tras otra para desperdiciar cinco minutos de televisión. Me ofende sobre todo esa especie de despiste simulado con el que dice las cosas, intentando quedar auténtica, rara, divertida, subnormal. Pero es lo que hay.